Notte imbecille (quella di Hank)

notte imbecille,
cavatappi come una nera chitarra,
la giornata stava vomitando l'inferno,
e tu ora vieni
scivolando giu' dai tubi di scarico
svuotando la tua vescica
dappertutto,
e ho bevuto 9 bottiglie di birra
una pinta di vodka,
fumato 18 sigarette,
e tu sei ancora su di me;
tu fai sfilare i morti fuori sul
balcone del mio cervello;
vedo sopracciglia strappate; labbra, pantofole;
il mio amore, in una vecchia vestaglia, impreca,
mi raggiunge;
l'Esercito Confederato corre; Hitler
fa una piroetta .... poi
i versi dei gatti in amore
mi salvano, mi risvegliano
.... ancora un bicchiere,
ancora del fumo, e nel cassetto
la foto di una giornata in spiaggia
nel 1955 ... dio, come ero giovane allora,
senz'altro piu' giovane; e alla finestra,
una o 2 luci, la citta' e' morta
tranne che per ladri e uomini delle pulizie,
e anche io sono quasi morto, cosi'
malandato, e alzo la bottiglia
nel centro della stanza
e tu sei dappertutto
nera notte imbecille,
sei sotto le mie unghie,
nelle mie orecchie e nella mia bocca,
e qui ci reggiamo,
tu ed io, un gigante ed un nanetto
chiusi nel disordine, e quando il
primo sole verra' giu' a mostrare i ragni
al lavoro, bruchi che si arrampicano su sottilissimi fili,
tu mi lascerai andare,
ma ora tu strisci nella tomba della mia bottiglia,
mi strizzi l'occhio e ti metti in posa, la tappezzeria
ha rose sbiadite, i ragni sognano
mosche piene d'oro, e io cammino di nuovo nella stanza,
accendo un'altra sigaretta, e sento che dovrei
diventare matto, ma non so proprio
come.

C. Bukowski